Är hon jag
Det bor en främling i mitt huvud.
Jag vet att du undrar vad jag gör, jag undrar också.
Jag vet att du tror att jag är samma människa som du lärde känna, men hon dog med dig.
Du frågar hur jag mår, men frågan består, för vem kan svara på det?
Jag är ju inte kvar där inne längre,
Det lever en främling i mitt huvud.
Någon som tuggar på insidan av min strupe, tvingar mig att säga saker jag inte kan stå för.
Någon som viskar bilder i mina pupiller tills synen ber att bli fråntagen sin uppgift.
Du tror inte jag kan stå upp när du sparkar undan mina ben, men jag har för länge sen tappat känsel i knä som lår som ankel. Sparka hur mycket du vill, jag är gjord av trä.
Det växer en främling i mitt huvud.
Det växer, knakar och trycker tills hjärnan vill fly genom munnen.
Jag försöker stänga dig ute, du tar plats jag inte gett dig, du kräver plats du inte förtjänar, du är platsen jag trodde jag behövde, men det visade sig vara platsen jag avrättades på.
Det smyger en främling i mitt huvud.
Trippar runt mitt centrala nervsystem, klipper av trådarna till mitt intellekt, mitt minne och mina känslor. Det är inte längre hjärnan som kontrollera mina nervimpulser, det är en främling som håller i ratten, och hon verkar va helt opåverkad av skadorna hon orsakar, hon verkar rent av njuta till bristningsgränsen av fördärvet hon föder.
Det ligger en främling i min säng,
och det är bara främlingen i mitt huvud som kan berätta hur han hamnade där.
